Un poema de Rafael Espinosa

Incluyo a continuación un poema de Aves de la ciudad y alrededores, el reciente poemario de Rafael Espinosa, el cual ha sido considerado (junto a Las palabras no pueden expresar lo que yo experimenté entonces de Oswaldo Chanove, Los desmoronamientos sinfónicos de Miguel Ildefonso, Nudo Borromeo y otros poemas de Rodolfo Hinostroza y Ocho cuartetas en contra del caballo de paso peruano de Mario Montalbetti) entre los mejores poemarios del 2008 por el diario El Comercio.

CANTILEVER

Por lo mismo que se repite, ese chorro

evade la simetría que lo explica. Deja

el descanso y la blandura para otros que lo oyen

de paso, por ejemplo el del gorro tejido

por artesanos soñadores. Y se van

pero como siguiendo el bien. Aunque no sé

exactamente si esto es lo que quiero decir.

El sonido, tomando el lugar de una herida,

dice que sí. Tal vez quise decir, antes

por esta parte pasaron probablemente burros

y caballos con los asuntos del día

sublimándose en los destellos de la hierba

agitada. Ahora no es un camino

desierto. Hay promesas en vinilo, autos

parlantes, hay en las bancas embellecidas

por una iluminación estudiada todavía

el calor de los pedidos confusos.

Mientras los muertos leves se estrellan

contra el granito italiano del lapso

postmoderno, sin resignarse a la falta

de dolor, hay por encima de todo

una estampida coreográfica hacia bordes

emotivos, como cuculíes y tórtolas

aterrorizadas por la sombra arcaica

del gavilán. Aterrorizadas en balde

porque ocurrió en otro sitio y otro tiempo,

no en este camino. Y siguen los tickets

rotos que podrían ser sentimientos

reencontrados: ¿es este el camino de la vida?

Da ganas de llorar. Tantas especies de aves,

cada una con su ingeniería propia

para construir nidos, y solo se cuenta

con ellas en el momento que se quiere

recargar los arcos superciliares

con analogías de tersura y ascenso,

como asediando un estado de silencio.

Aun si de antemano sabemos que no se trata

de eso tampoco, porque de otra manera

¿por qué no nos cristalizamos en lágrimas

fónicas, y pasamos en vez al hastío?

Y me estoy parando; el mundo es excesivamente

bello y hojoso. Hay hojas y hojarasca

cubriendo toda la gama apagada del marrón,

camuflando la filigrana del recuerdo

en un vestido con diseño de leopardo.

Mejor ven yo mismo circunvalando

la vasta piedad que sientes por ti mismo

para unirte al flanco que menos se te parece

en mí. Quizá es lo que quieres y quiero, y tal vez

haremos trato. El camino será todavía

menos desierto, habrá más mujeres

y umbrales para darse cuenta cómo un tiempo

contrafáctico se congració en ellas;

en nuestro amor que conservó su apuro

y su adolescencia resguardando con lástima

y celos la belleza que habían transferido

en una estación ya remota a las especies de aves.

Por lo tanto, los árboles no son tan ciertos.

Se curvan en el mismo periodo sofisticado

de las mujeres, más amados como estela

que belleza. Que yo sepa aquella es longitudinal

y producida por un don que se mueve.

Estoy, entonces, lo más lejos posible del centro.

Hay pavor y peatones. Hay oración

y repartidores, y en los escaparates

formas que no son intermedias. Si puedo

describirlas, creo que estará bien; si puedo amarlas

me abriré un camino entre los diseños

paisajísticos y su vida imaginaria.

Debo, así, ir. Tras el del gorro, que donde esté

ahora diverge, como se enlazan en el morbo

de la tarde-noche, razonamiento y trino.

La casaca corta el viento, lo reúne en fe.

Ir, eso es lo que me gustaría decir. Quizá

haya borlas. Y sillas Panton. Y más viento.